XMENGAME :: THE NEW TIME

Название: Все дороги ведут обратно
Жанр: Психологический, мистический триллер. Хоррор.
Осторожно: В рассказе содержатся слова нецензурной лексики (не мата!!!).

Глава 1.

Нью-Йорк, 21 апреля 1952 года.
«Шёл дождь, и шёл уже довольно таки давно. Притом проливной, от которого уже сходили с ума некоторые жители этого города. И я. Простой кабинет детектива к департаменте полиции Нью-Йорка. Стол, три стула, два из которых почти не используются, и ютятся в углу. Шкаф с книгами, журнальный столик небольшого размера, и ящик картотеки, где хранятся дела последних преступлений. На столе, за которым и заседает детектив полный беспорядок. Куча разнообразных бумаг, половине из которых пора уже отправиться в, и не без того полную, корзину. Бутылка виски, откупоренная, и наполовину выпита. Стакан, стоящий рядом, пустой. Пепельница с семью окурками от недавно выкуренных сигарет. Лампа, от которой свет падает на газету Нью-Йорк Таймс. На первой полосе статья об ограблении одного из банков города. И лишь небольшая заметка в самом низу, на которую и приковал я свой взгляд.
Профессор Гарольд Маерс, известный на весь мир, как блестящий доктор наук, учёный, искатель приключений, древних артефактов, и многих других вещей был найден вчера утром мёртвым у себя в офисе. Причина смерти держится в секрете, но как стало нам известно, это не было несчастным случаем, и скорее всего за этим стоит одна из мафиозных группировок города.
Да, как же. Так им и скажешь, что там случилось. Этим ищейкам только дай накопать материал, а они тут же сделают сенсацию. Особенно, если главная фигура в этой постановке – Гарольд Маерс. Человек хороший, но немного странный, он однажды даже побывал на лечении в психиатрической больнице. Полгода его там держали. Потом выпустили. И я буду не прав, если скажу, что газетчики не вспомнят об этом случае, узнав сию правду. А правда была такова…»
Дождь шёл уже четвертый день без оглядки, и не давал жителям города пройтись спокойно по улицам города. Любой, кто даже выходил из укрытия на минуту-другую, возвращался полностью мокрым, без единой сухой нитки или волоска. Погода чудила, хотя, возможно, так оно и должно было быть. Детектив Саммерс вошёл в вестибюль отеля, в котором был офис мистера Маерса, и подойдя к лифту, нажал на кнопку. В этом отеле он был частым гостем, так как он любил с доком сидеть у последнего в кабинете, и попивая спиртное из частной коллекции Гарольда, обсуждать всякие темы, важные и не только. Это были просто дружеские посиделки, которые проходили раз или два в неделю. Конечно, были и перерывы. Когда профессор уезжал, или же детектив. Но стоило только им возвратится, как всё продолжалось. Вот только историй становилось куда больше для обсуждений, как и тем соответственно.
Только не в этот день. Их очередная запланированная беседа была накануне вечер, и профессор попросил детектива прийти к нему этим утром, дабы Гарольд смог показать Натаниэлю что-то очень важное. Что детектив и сделал. В отмеченный срок, девять часов утра, дверь лифта лязгнула, и Натаниэль Саммерс вошёл в коридор, ведущий к кабинету Маерса. Шаг его был лёгкий, его тело слегка дрожало от холода. По обеим сторонам располагались двери, ведущие в комнаты отеля. Впереди, за поворотом, были такие же двери, вот только третья справа отличалась. На ней не было номера, лишь табличка – Кабинет Гарольда Маерса. Ничего больше. Никаких больше надписей, которые можно встретить в табличках на дверях других учёных. Гарольд не любил как то себя показывать, что он особенный. Если его знают, пускай знают. Если же его имя впервые Вам встретилось, то пускай так оно и будет.
Натаниэль повернул ручку. И пройдя через дверной проём, оказался в небольшой на вид комнатке, холле, где можно было снять пальто и шляпу, повесить зонт. Что Натан и сделал. Повесив всё это на крючок, он подошёл к двери, ведущей в кабинет, и повернул ручку.
Закрыто. Странно.
- Эй, док. – сказал Натан, стуча об матовое стекло в двери – Это Натаниэль. Открой.
За дверью тишина. Казалось, что там никого и нет, но портье перед лифтом сказал, что док даже не вылезал из своего кабинета. Значит просто спит. Видно заработался ночью, и уснул на рабочем месте. Со всяким бывает. Вон даже был услышан скрип стула.
«Но это не было стулом. Скрип был не тот.»
- Эй док. Ты тут? – Натан постучал пару раз в стекло, и прислонившись к нему, попытался что-нибудь разглядеть. Ничего. Лишь непонятные очертания чего-то. Но это было первые секунды. Потом он увидел неясный силуэт. Силуэт, который мог принадлежать только человеку. А потом ещё один. И ещё. Три силуэта, похожих на людских.
Натаниэль попытался сосредоточить взгляд, и тут разглядел нечто.
- Матерь божья.
Он отошёл быстро от двери, и ударил по ней ногой. Потом второй раз. Третий. Четвертый.
Дверь поддалась, и держа револьвер в руке, Натаниэль влетел в комнату с криком – Стоять!
Но никого здесь не было. Здесь не было тех людей, которых разглядел детектив. Лишь Гарольд. Вентилятор с четырьмя лопастями, крутящийся под потолком. А под ним, привязанный на галстук, и профессор. Первые несколько секунд детектив стоял, как вкопанный, смотря на своего старого друга, и только потом сообразил, что нужно действовать. Выключив пропеллер, он подставил стул, и взяв ножницы со стола, нажал резать галстук. В его голове затаилась мысль, что друга всё ещё можно спасти, но горсть сомнений была, и она возрастала с каждой секундой.
Пару секунд, и тело профессора упала на пол. Натаниэль спрыгнул, и откинув стул в сторону, начал пытаться развязать галстук вокруг шеи друга. Не получалось. Слишком сильно затянулось, и поэтому просто так не развязать.
Его руки были холодными, тело бледным. Профессор погиб. Покончил с собой. Но вот только зачем?
- О боже. Что тут происходит?
Горничная дошла до этого коридора, и услышав шум, поспешила к кабинету профессора. И там застала эту сцену.
- Звоните в полицию. Скорую! – громко сказал, почти крикнул, Натаниэль.
Горничная убежала к телефону, оставив двух друзей вновь наедине. Один из них был жив, другой мёртв. И этого нельзя было изменить.
«С того времени прошло тридцать шесть часов. Плюс-минус парочка. И я сижу в своём кабинете, попиваю виски, из коллекции дока, и вижу перед глазами эту картину»
Внезапно Натаниэль увидел, что рука Гарольда трясётся, а в следующую секунду наблюдал, как она сама по себе поднимается, и ложится на плечо детектива.
- Конверт… - прошептал покойник.
«Конверт? Как мог покойник, человек, чья жизнь была прервана, сказать это мне?»
- Натан. Конверт. Он на столе.
Шипящий, тихий голос Гарольда Маерса. Даже несмотря на то, что у него на шее всё ещё находился очень туго натянутый галстук.
- Какого чёрта?
Последний вздох испустил профессор, и стал он считаться полностью трупом. Вот только как он смог его удержать, этот воздух у себя в лёгких, чтобы сказать детективу о конверте, который бы Натаниэль Саммерс и так бы углядел?
«И зачем?»
Сейчас, в этом кабинете на газете лежал открытый конверт, в котором был листок бумаги с последними словами Гарольда.
Натаниэль. Я знаю, что моя смерть будет для тебя шоком, но, признаюсь, для меня это тоже стало некоего рода сюрпризом. – было написано в этом листке – Я не хочу, чтобы ты занимался делом моей смерти, хотя скажу тебе, что знаю, ты бы раскрыл это дело куда лучше других умов вашего департамента. До скорой встречи в чистилище, – дальше шла подпись с расшифровкой – Гарольд Маерс. П.С. Можешь забрать себе мою частную коллекцию алкоголя. Она мне больше не нужна. 29649
«29649? Что это за число, подумал я. И только сейчас я понял, что это не простое число, а дата. Двадцать девятое июня одна тысяча девятьсот сорок девятого года. Но что это за дата? Что тогда было? И какое оно значение имеет ко всему этому? Чёртов сукин сын, он знал, что я возьмусь за это дело, и даже оставил подсказки. Но зачем тогда писал эту просьбу?»
Листок бумаги представлял из себя вырванный лист из какой-то тетради. Но только из какой? Не тетрадный, точно. Велик. Тогда из чего? Где могут использоваться такие листы?
«Думай, Натаниэль, думай. Где док мог держать сведения об этой дате?»
Озарение пришло не скоро, но к счастью, пришло.
- Дневник. У чертового безумца всегда с собой был его чёртов дневник.
«Значит, нужно его получить. Я точно видел, что его доставили в департамент как улику.»
Отдел улик находился на этаже ниже, куда и поспешил детектив. Представляющая из себя довольно большую, даже огромную комнатку, полную всех возможных и невозможных улик по разным делам, эта комнатка казалась маленькой, так как обзор дальше двадцати метров заканчивался одним из стеллажей, который скрывал из виду дальнейшую часть комнатки. Около двери был стол, за которым сидел Сэм, местный ответственный за всё это барахло.
- Привет детектив. Каким ветром? – произнёс он, видя входящего Натаниэля.
- Нужен дневник. – ответил Нат – Улика с места убийства профессора Гарольда Маерса. Доставлена вчера днём, после двенадцати.
- Минуту.
Сэм открыл свой журнал, в котором у него хранились все записи об уликах, и просмотрев колонку за вчерашний день, встал, и ушёл куда-то вглубь комнаты. Его не было где-то с две минуты. Может больше, может чуть меньше.
- Держите детектив. – сказал Сэм, выруливая из коридорчика между стеллажами с пакетом в руке – Распишитесь в журнале.
Нат взял о стола ручку, и черканул в нужном поле. Потом получил пакет. Из которого достал дневник.
«Дневник Гарольда Маерса»
Так гласил титульный лист, нарисованный вручную. Профессор любил рисовать, но это у него не всегда хорошо получалось. А если быть честнее, то вообще не получалось. Руки росли не из того места.
Натаниэль сел в своё кресло, уже будучи в кабинете, и включив настольную лампу, стал листать дневник профессора, ища нужную ему страницу с указанной датой 29 июня 1949 года.