Траск ворвался в центр со скоростью урагана. Настроение было отличное, по крайней мере так казалось ему. Мутанты, за исключением, Логана наконец-то убрались с его острова. Боливар приказал усилить охрану, и теперь вряд ли кто-нибудь из незванных гостей мог бы пробраться сюда. А в особенности в этот центр, пропуск к которому отсутствовал даже у Вайр. Всего здесь было 2, редко 3, сотрудника, которые лишь следили за работой машин. Все здесь было автоматизировано, и лишь сам Траск, в ручную, иногда собирал наиболее важные схемы и детали. Он "ростил" форммастера уже год с небольшим, и оставалось совсем чуть-чуть, хотя в последний месяц он слегка притормозил его изготовление, считая, что с этим можно не спешить, но теперь все поменялось... Теперь он понял, что пора со всем этим заканчивать. Форммастер будет жить и когда он сделает его, то тогда сможет отойти от всех этих дел... Куда-нибудь подальше, например, в ад... там говорят, неплохо...
Странно, но сейчас Боливар соображал гораздо лучше, чем сорок минут назад в том проулке. Давящее и душащее ощущение исчезли, не было больше галлюцинаций и тварь, что сновала туда-сюда по спине, тоже куда-то пропала. Возможно, сказывалась перемена обстановки, ведь этот остров давно стал для Траска чем-то вроде дома, и здесь ученый чувствовал себе спокойнее, чем где-либо.
-Это меня не устраивает! - недовольно отозвался он, когда просматривал последние результаты. - Скорость должна быть выше. Это Форммастер, а не черепаха... Он обязан угнаться за самим Квиксильвером, если того захочет!!
Любопытно, но все это Боливар говорил сам себе, хотя и создавалось впечатление, что он отдает кому-то приказы. На данный момент в центре были только он, полуфабрикат, именуемый форммастером, и другие роботы, что помогали ему в изготовлении. Все сотрудники были брошены на то, чтобы привести разрушенный остров и Стражей в первозданный вид.
Проклятье! Как я мог все так запустить?? Оружие никуда не годиться, с ним и ребенок справится! - негодовал Траск. Теперь он решил, что нужно все переделать. Все, над чем он работал больше года... Это ли не безумие?
Траск уже более двух часов находился здесь. И если когда он только вошел, Боливар попытался изобразить какую-то видимость работы, выразить свое негодование, то сейчас он просто сидел на полу, прижавшись спиной к холодной стене центра. Опять все навалилось. Опять нечем было дышать, невозможно было думать... Что с ним произошло? Кто украл того Боливара Траска? Возможно все... каждый отрывал от него кусок, и теперь практически ничего не осталось.
Он знает, что должен что-то делать, но не может встать на ноги. Кто-то мешает, кто-то держит... Он даже не может обернуться, чтобы посмотреть кто... Он умрет тут, и о нем никто не вспомнит. ОНИ ещё долго будут смеяться над его ошибками, и запомнят ЕГО неудачником. Он не уничтожил этих проклятых мутантов, сколько ни старался... он так и не смог доделать Ворммастера.
Боливар чуть повернул голову и с какой-то глупой усмешкой посмотрел на почти готового Ворммастера. Не смотря на все его недовольства по поводу низкой скорости, плохого оружия, факт оставался фактом. Робот был почти готов, оставалось лишь собрать его, а это дело двух часов, но Траск не спешил, точнее он хотел, но не мог... Не было уже сил ни на что, и никто не мог помочь ему.
Она застыла на входе, растрёпанная, помятая, жалкая. Девушка просто стояла и смотрела на Траска что когда-то был олицетворением могущества, на себя, что стремилась к чему-то, на весь это проект, что развалился, треща по швам. Девушка просто стояла и смотрела, наверное поэтому она и не чувствовала больше компьютеры – она больше ничего не хотела знать и слышать. Глаза ё медленно закрылась. Вайр пыталась вырваться из кольца апатичной пустоты, то медленно сжималось вокруг неё. Как же ей сейчас хотелось рвануть от сюда, разбить все оковы, что сковали её, что были вокруг… Но вместо этого она тупо стояла и смотрела на происходящее, словно тогда… … Сатски вновь рвалась из проводов «Зверя». Отпусти, отпусти меня, Зверь! Там Юто! Помоги ему! Но нет ответа и пустота вокруг и последние слова, что говорят губы человека, умирающего за неё… - Я не приду на чай, мне так жаль… Его глаза закрылись и больше никогда не открывались… Сактски вновь бежала, бежала неизвестно куда, от всего мира, пряталась от людей среди машин, что стали её семьёй. А сейчас, сейчас, когда у неё появилась возможность отомстить – всё рухнуло, рассыпалась осколками по грязному полу. Сатски ещё раз посмотрела на Траска и, сжав кулаки, вышла прочь… Она больше не искала выхода, она шла к нему…
Траск почувствовал, что кто-то зашёл в центр, но даже не посмотрел кто именно. Он сейчас словно находился в другом мире, абсолютно не ощущая реальности. Сколько времени прошло? Час? Два? День? Он не мог определить. Он был настолько опустошен, что даже не мог определить существует он сам или нет. Это было новое, незнакомое раньше чувство... Ощущение своей ненужности, безнадежности, непонимания, несуществования, как бы дико это не звучало. Боливар просто сидел и не двигался, даже казалось, что не дышал. Взгляд его остекленел, а выражение лица не менялось.
Что теперь? Куда идти? Что делать?
Было такое ощущение, что кто-то переломал все кости, сжег каждую клеточку его тела, опалил разум и остатки души. Некуда убежать от этого, не спрятаться... даже не закричать. Почему-то вспомнилось то желание, что возникло тогда, на улице... может действительно найти бритву? И резать, резать себя. Резать до умопомрачения, пока физическая боль не затмит внутреннюю... Пока вся боль не выльется вместе с кровью, принося долгожданное спокойствие.
Траск резко встал со своего места и огляделся. Взгляд его во истину был взглядом сумасшедшего человека. Он искал глазами какое-нибудь лезвие, бритву, кусок металла... Чуть пройдя вперед, он заметил своего форммастера. Она все так же лежал на месте, наполовину собранный...
Стакан наполовину полон, или на половину пуст?
Боливар никогда не был оптимистом, но вид робота был подобен холодному проливному дождю. Вновь вернулось это желание, единственное желание отомстить. На губах заиграла привычная безразличная улыбка. Все. Или сейчас, или никогда... Сам... вручную...
Траск собирал Форммастера с поразительной скоростью... Так продуктивно ученый не работал никогда, и возможно потому, что сейчас в этом был единственный смысл его жизни. Остальную её часть кто-то удосужливо сжег, а то, что осталось спрятал далеко-далеко, и Боливар был не в силах что-то сделать. Он собирал этого проклятого робота, этого будущего убийцу и ни о чем кроме него не мог думать. В голове были только схемы, чертежи, детали и больше ничего. Ноль чувств, ноль эмоций, ноль каких-то глупых мыслей. Только работа. Собирая его, Траск даже распорол свою руку об лезвие. Точно от запястья до сгиба, но поток хлынувшей крови совсем не смущал его, он даже боли-то не чувствовал, а рану смог заметить только тогда, когда бурая жидкость закапала все чертежи. В порыве гнева Боливар смахнул все бумаги со стола, а потом, осознав содеянное, глубоко вздохнул и полез их собирать. Как раз в это время в подземный центр заглянул один из сотрудников. Выглядел он весьма взволнованным, но Траск не удостоил его даже взглядом, и лишь когда услышал многозначительное покашливание, обратил на него своё драгоценное внимание. -Что? - резко и без всяких ненужных предисловий спросил он, нахмуриваясь. -Мы решили, что вам стоит это увидеть, - дрожащим от волнения и страха голосом, ответил "коллега", включая один из мониторов. Там передавали репортаж из центра города. Несколько мутантов устроили весьма занятную заварушку, расшвыривая полицейских и друзей человечества в разные стороны. Траск едва заметно усмехнулся, когда одна из мутантов стала атаковать плазмоидами... -Забавно, - протянул он, наблюдая за происходящим. Честно говоря, он всегда считал друзей человечества выскочками, и потому не поддерживал их во всех этих безумных планах по захвату мутантов своими силами. Боливар считал их ещё более большими психами, чем был сейчас он сам. - А из-за чего это все началось? - небрежно поинтересовался он у сотрудника, которой предусмотрительно отошёл к двери и уже было хотел покинуть помещение, но был остановлен вопросом шефа. -Мутанты убили Дэна Крипса, - нервно сглотнув произнес он, и стал дожидаться реакции Траска. Тот как-то странно посмотрел на него, а потом крикнул: -Убирайся! Мне надо закончить с Форммастером, все-таки должны же мы отомстить. -Но, сэр... ваша рука... -А? Забудь. Пришли ко мне Кроикс и Тернера, мне понадобиться их помощь, - не обращая внимания на боль, бросил он сотруднику, проводив его взглядом. Не то, что бы он так уж дорожил Крипсом, но сам факт того, что мутанты посмели убить одного из его сотрудников, выводил Боливара из себя. Теперь даже мысли о смерти казались какими-то далекими, в голове звенело только слово "месть"...
Траск шумно вздохнул и отложил в сторону последний чертеж. Вроде бы теперь все было правильно, по крайней мере, настолько, насколько это было возможно. Кроикс и Тернера уже не было в центре, они закончили свою работу ещё полчаса назад, вновь оставляя Боливара наедине со своим Форммастером. Ученый перевел взгляд с робота на свою руку, провел по ране, стирая кровь, и едва заметно усмехнулся. Странно, но он видел свою смерть как раз такой... лезвие... порванная кожа... реки крови... Вино вампиров всегда вызывало в нем какую-то странную страсть... однажды он даже попробовал кровь на вкус, и не просто какую-то каплю... он выпил почти полбокала в знак своей верности одному человеку. Тогда ему это казалось странным, но не теперь...
Траск огляделся. На столе лежал нож. Лезвие призывно блеснуло, но Боливар не спешил. Он уже видел это... как-то ему приснился сон о том, что сотни лезвий скользят по его коже. Тогда он испугался, сейчас же он боялся лишь своей настоящей жизни. Хотя... жизнью это назвать было невозможно. Что у него есть? Работа? Теперь любой ученый с этого острова может создать элементарного Стража без его помощи... Семья? Не смешно. Он даже не знал, что случилось с его сыновьями после того, как он отдал их в интернат. Женщины? Выпивка? Нет, все не то. Форммастер? Но и с ним теперь покончено... нет, не правильно. Форммастер начинает жить, это с Траском покончено.
-Через двадцать минут ты начнешь свою нежизнь и будешь бороться за мои мечты, - тихо произнес Боливар, проводя рукой по гладкому покрытию, оставляя на нем капли крови. - Теперь это все твое, можешь делать, что хочешь, а я ухожу. Там меня, наверное, никто не ждет, но мне нравится думать о том, что у меня есть выход. Я хотел бы быть таким как ты, мне всегда хотелось стать роботом, но во мне слишком много человеческого.
Траск вновь вздохнул, отошёл от робота и взял нож здоровой рукой. Он вновь сел на пол и несколько секунд рассматривал оружие. Так просто: рукоятка и лезвие, но столько возможностей. Одним ударом можно покончить со своей несостоявшейся жизнью, отправляясь в иной мир... но Траск не хотел, чтобы все произошло быстро. Одним точным движением он всадил нож в щиколотку и повел вверх до колена. Он не закричал от дикой боли, даже не поморщился... Спустя полминуты он проделал тоже самое с другой ногой. Потом несколько неглубоких порезов по животу, два на лице... Резать... резать себя пока боль не утихнет. Ему хотелось вырезать сердце, но это было бы слишком просто. Взяв нож другой рукой, он распорол вену на здоровой...
Тело переставало слушаться. Траск лежал на полу, изучая глазами потолок. Под ним растекалась отвратительная лужа крови. Стало холодно... невыносимо.
Жаль не с кем попрощаться... А то как-то не трагично получается... должен быть элемент пафоса, кто-то должен броситься ко мне и умолять не покидать этот мир... а я должен пустить скупую мужскую слезу и сказать что-то вроде "этот мир больше не принадлежит мне... он для живых" - Траск улыбнулся своим мыслям. - А ещё было бы неплохо, чтобы меня похоронили, как следует. Но вот, боюсь, на похороны никто не придет. Разве что Стражи захотят проститься со своим создателем. Было бы забавно... Огромные роботы с цветами в руках... я в гробу, белый, как мел...
Траск закрыл глаза. Не было сил даже на то, чтобы держать их открытыми. Он уже был не здесь. Боливар падал в бездну, и даже не пытался спастись. Не осталось и следа от былого величия, хладнокровия и стойкости. Его сломали, каждый, кто пересекался с ним, оторвал порядочный кусок от его жизни, тем самым, превращая его существование в своеобразную нежизнь. Кто-то посадил змею на его сердце с самого рождения, и она медленно отравляла его ядом на протяжении этих долгих лет... У него не было нормального детства, нормальной юности... ничего нормального. Все было сделано, старательно рассчитано и продумано самим Боливаром. Он был хозяином своей жизни, но уберечь себя не смог... Он хотел быть неприступным и холодным, но ничего не получилось. Люди... мутанты... все они вторгались в его тщательно спланированную жизнь и нарушали установленный порядок, они хотели его заставить жить для них, а не для него...
Роботы. Его милые и любимые роботы. Они были единственными, кто позволял ему чувствовать себя королем. Он диктовал им что делать, и они выполняли любые приказы... а потом появилась эта Вайр и забрала последнее. И все. На этом его жизнь закончилась. Но он пытался все вернуть, и ничего не получалось. Попытка была какой-то слабой... теперь уже нет пути назад.
Траск шумно выдохнул, а вдохнуть уже не смог. Последняя капля яда змеи, отравила его сердце. Траск даже не успел усмехнуться на прощание, а он всегда так хотел уйти с блеском.
Таймер выставленный Траском отсчитывал последние секунды. Спустя какое-то мгновение в полумраке комнаты красным светом загорелись глаза огромного робота.
Заперто. Закрыто. Заколочено. Тяжелая бронированная дверь с кодовым голосовым замком, естественно, распознаватель голоса настроен на Боливара Траска, образец которого есть только в базе данных самого Форммастера, который, увы, пока не пришел в действие.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 1
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума